El sitio.

Dónde la noche llama al día, allí te encuentro.

Amanecer.

Cosas

Creo que ya no me asusto ni de la misma nada.

Creo que ya nada me puede asustar, ni siquiera la muerte y menos aún la misma vida.




Y lo que más me asusta no esta ahora, se fue. besos¡¡

Calma

Extraña Paz, extraña calma.

El viento sigue sonando fuera de casa.


Llama a la puerta y me dice que quera entrar.


Pero amigos-as, en este verano tórrido por mucho que le viento llame a la puerta, solo se me apetece poner el aire acondicionado.



Aquí hace un calor horrible¡¡¡


Besos, espero que los que estéis en las playas o en otras estaciones del año, estéis mejor.


Con el aire, la verdad es que no se está nada mal.


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Y por las noches refresca bastante, es una gozada . Besos.

Aire.

El aire está cansado, suena le Viento.


Aparece en mismo Sentimiento , junto a mis nuevos pensamientos.


besos.

Ella.

Esa melodía ya no sabía a donde ir a posarse.

No hacía más que dar vueltas y más vueltas sobre sí misma y también sobre aquel bosque espeso perdido de aquella civilización.


Sí, y allí encontró el Lago de los Elfos.

Estaba muy tranquilo aquel día, y se le ocurrió mojar allí los pies...


Vaya ¡¡ qué fresquito, y chapoteando, no se posó tampoco...


Era algo caprichosa y al final se perdió en medio de ese Bosque..., y se quedó allí.



besos.

Vientos.

Echo de menos el mar, mi mar, y ese cantar de olas, y también a los niños haciendo castillos en la orilla, y además la brisa marinera esa.
Luego vendrá el viento a llevarse, todo absolutamente todos mis sueños. Lo sé.
Da igual, construiré otros, igual que aquellos niños, en las orillas de mi amado mar.

Aún

Aún no me he ido ni desaparecido de este mundo.

Por ahora no.


Besos.

la maceta

La maceta de la foto, la plantita de la foto sigue ahí , viva con su flor.

Cansada

Estoy cansada
de los atardeceres Rotos

De las piedras
que no saben leer

Y de los ángeles
que no saben
Mentir.


Besos.

Flor

Flor Naciente dentro de paisaje Raro.

Besos.

Esto no es un poema:

Me gustaría dejar de escribir paro a veces no soy capaz de dejar de escribir.

( y, a veces tampoco de dibujar), sin embargo quisiera dejar de hacerlo.


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Y el poema vive en mí, ( y esto si que es un poema), tendré que liquidarlo.

No hay más remedio.


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Y no sé si avisaré.

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saludos.



Un beso.

Viento

Estoy a punto de perder una de mis "Z", claramente.

Ya avisaré cuando ocurra.